DIA △ the wretchedness inside

burn yourself into me, and leave my body charred

La lumière entre les rideaux, la sensation chaude du soleil sur sa peau, ses yeux aveuglés par tant de bonheur - elle aimerait retourner dormir, mais en même temps, elle est heureuse de s'être réveillée dans ce lit, contre la personne qui lui est la plus chère.
Des années sa vie a été ainsi, remplie de papillons dans on ventre et d'une compagnie des plus belles, pleine de l'espoir de pouvoir un jour panser ses plaies. Dia se plaisait à se dire qu'elle était spéciale, qu'elle avait de la chance d'être aimée ainsi, et que la vie ne lui accorderait pas une autre chance de la sorte. Elle n'avait pas été choisie par le plus beau des hommes, ni le meilleur, ni celui qui la sauverait de tous les problèmes dont elle pourrait souffrir : ce n'était qu'un misérable comme elle, aux ailes cassées, si pur et si charmant avec son sourire en coin, il était si cassé qu'elle-même voulait le raviver.
Peut être que c'était improbable, mais ça marchait. Elle avait espoir d'aller plus loin, au delà de son passé, au delà des douleurs.

Dia ne se rappelait plus de grand chose, et pensait que c'était mieux ainsi. A vrai dire, il n'y avait pas beaucoup à se rappeler, c'était sans doute pour ça que sa mémoire lui faisait défaut tant de fois ; elle se rappelait de sa mère, parfois, et de son père dont elle ne se rappelait rien de bon.
Son enfance, son adolescence, il n'y avait rien de bien spécial qui lui revenait en tête à part le sentiment de n'avoir de place nulle part et un vide oppressant dans sa poitrine. Dia n'a jamais vécu d'évènement particulièrement marquant - mis à part des conflits familiaux -, pas d'amitiés notables, pas d'amours notables, pas de problème de santé physique ou mentale - rien. Elle était persuadée que rien ne lui arrivait pour une raison ; qu'elle était trop insignifiante et inutile à ce monde pour que même le malheur daigne lui tomber dessus.
On ne lui a pas appris l'amour, on ne lui a pas appris la confiance dans les autres. On ne lui a appris que les relations froides et distantes, la critique, et le feu de la colère. Arcadia n'est sûrement même pas faite pour faire partie de la société, et restera sûrement de coté toute sa vie socialement. Ses parents se sont séparés quand elle était très jeune, et le seul souvenir qu'il lui reste d'eux ensemble est sans doute le jour où ils se sont séparés. Tout ce qui vient ensuite est principalement des souvenirs de sa mère, distante et détachée, et de son père, à moitié fou. Dia ne se rappelle pas vraiment comment ils en sont arrivés là, autant l'un que l'autre, et ne sait pas trop comment elle aurait du grandir avec de tels parents.
Éventuellement, Dia grandit seule ; sans l'appui de sa mère, sans la présence de son père qu'elle voyait de moins en moins, et qui finit dans un asile. Une vie sans rien de spécial, voir sans rien du tout, morne, monotone - un vide qui perçait sa poitrine de jour en jour. Elle se sentait de plus en plus  mal, et ne comprenait pas pourquoi. Elle n'avait pas de raison de se sentir ainsi, vide de tout intérêt, de tout talent, incapable d'avancer. Mais dans l'autre sens, elle n'avait pas de raison de ne pas se sentir ainsi pour autant.

Elle ne comprenait pas, et se sentait plus irritée par le manque de logique de ce sentiment de malheur plus que par le sentiment lui-même. Il n'y avait pas de solution, ni de cure à ce qui n'avait pas l'air d'être un vrai problème. De ce sentiment si illogique naquit une idée encore plus illogique : transformer ce problème en vrai problème.
" Je ne sais pas pourquoi je souffre, alors je vais me faire souffrir pour trouver une raison logique. "
Les couteaux, l'alcool, la cigarette, la drogue. Dia a essayé beaucoup de choses. Au début, ça l'aidait. Puis c'est ça qui a provoqué le reste de ses problèmes. Souffrir la faisait extérioriser, souffrir la rendait plus vivante. Puis souffrir ne fit plus que l'entraîner dans un cercle vicieux de douleurs plus grandes encore.

Pendant un temps, elle se plaisait à trainer dans la rue avec les gens louches de milieux questionnables, leur rendant des services après avoir gagné leur confiance ; tout ça pour l'adrénaline, ou pour avoir une utilité, car nulle par ailleurs on ne la voulait. On la tira rapidement dans les activités frauduleuses, et certes c'était entièrement sa faute - elle n'avait qu'à ne pas s'y frotter - mais elle n'était pas prête à l'assumer devant sa mère, qui ne lui montrait malgré ceci encore aucun intérêt. Rebutée, toujours négligée et maintenant le nez dans des problèmes qu'elle s'était elle-même causés, Dia tournait en rond.
Mais c'était sans compter sur lui, l'air misérable, qu'elle avait traîné jusqu'aux pieds du chef alors qu'il s'attirait des ennuis. Qu'elle allait. Si saoul, si fatigué après s'être battu de tous les côtés, ils s'étaient arrêtés et il s'était endormi, à l'abri d'un local abandonné. Dia avait attendu, longtemps, qu'il se réveille pour accomplir sa mission et rentrer chez elle - mais il dormait paisiblement, et quand elle vit la marque dans sa nuque et qu'il se réveilla, ils ne partirent pas d'aussi tôt. Ils ne partirent jamais.

Qu'est ce qu'elle était heureuse, Dia, de rire et de se battre avec quelqu'un qui la comprenait. De s'engueuler vraiment, de pleurer pour de vrai, de se faire mal à deux et de se soigner après. Elle avait l'impression d'apprendre à vivre, et de pouvoir l'apprécier. Ils n'étaient que des amis au début, de très proches amis, qui s'échangeaient des choses qu'ils ne pouvaient pas partager avec les autres - le groupe, leurs ennemis, leurs amis, leurs familles ; mais ça lui suffisait, c'était déjà si beau.
Mais bien sûr, tout devint plus beau quand ils se rapprochèrent encore plus, de jumeaux à âmes sœurs, inséparables jusqu'au bout. Elle se rappelle encore de ses cheveux doux et charbonneux, de son regard à moitié éteint mais persistant, de sa voix quand il prononçait le prénom "Arcadia" - il était le seul à encore l'appeler comme ça. La douleur toute effacée, l'espoir renouvelé, l'envie d'avancer vers quelque chose de plus beau encore. De vivre tous les deux comme les deux derniers sur terre.


La lumière entre les rideaux, la sensation chaude du soleil sur sa peau, ses yeux aveuglés par tant de bonheur - elle aurait aimé continuer à dormir, sans se rendre compte qu'il n'était plus là, et que personne ne sonnait depuis vingt minutes à leur porte. Elle aurait aimé ne pas rencontrer ce jour fatidique. Un inconnu paniqué, haletant dans l'entrée, hésitant entre s'approcher et garder ses distances. Dia ne comprenait pas, elle dormait encore à moitié, et ne fit pas le lien tout de suite - elle ne voulait pas le faire.
Il était mort.
Il avait retrouvé la vie dans le corps d'un autre, pour la seconde fois.

Le charme était brisé, et les morceaux n'avaient pas l'air de vouloir recoller. Ils avaient pourtant retrouvé son corps, tabassé dans une ruelle, couvert de bleus et entouré d'une marre de sang. Merveilleuse sépulture. Elle s'était convaincue qu'il était toujours le même, dans son cœur, et sûrement il l'était - mais il n'était plus que lui. Deux dans son corps, un corps qui n'était pas à lui ; deux dans son cœur, qui ne lui répondait plus qu'à moitié ; trois dans leur vie, vu qu'il n'était plus entier.
Ils continuèrent pourtant leur aventure, tentant de faire tenir ensemble les morceaux de deux objets brisés - pas si en vain qu'elle aurait pu y croire. Ils tenaient, bancalement, mais ils tenaient encore l'un à l'autre ; et même si quelque chose s'était ébréché, les sentiments les liaient toujours. Pour toujours, âmes jumélées jusqu'à la fin des temps.
Jusqu'à ce qu'il se vide de son sang dans ses bras, mourant pour la troisième fois.

Mais cette fois, personne n'est revenu la chercher. Personne n'a sonné à sa porte jusqu'à ce qu'elle daigne ouvrir, pour la regarder avec toute la misère du monde sur ses épaules. Personne n'est venu, mais surtout, il n'est pas venu. Il l'a oubliée. Abandonnée. Il s'est envolé comme un brouillard délicat, qu'un coup du dos de la main aurait fait disparaître. Parti en fumée.
Alors elle est partie en fumée elle aussi.