Sloan ϟ Hunt you down, eat you alive. [Terminée]

 Tu baisse tes yeux vers ta victime, et, sans un mot, dépose un baiser sur ses lèvres, au coin desquelles perlent des gouttes de sang. Tu les essuies d’un doigt, et un sourire s’étire sur ta gueule d’ange.


Tu nais sous le nom de Sloan Sullivan, de parents trop jeunes et trop irresponsables pour que tu sois voulu. C’est peut-être pour ça, que t’es étrange, dès ton plus jeune âge : ta mère a fumé tout ce qui peut être fumable sur cette terre pendant qu’elle t’avait dans le ventre. De toute manière, l’avortement est illégal, et ni elle ni t’ont père n’ont les moyens de payer un aller-retour vers l’Angleterre, puisque tout passe dans les substances illicite. Voilà pourquoi tu n’es pas un bon citoyen catholique, depuis tout jeune. Dès ta naissance, tu es à moitié abandonné, on te nourrit très mal, et tu développes une anémie qui te poursuivra jusqu’à ta mort. Pourtant, tu aurais pu être mignon, avec tes tâches de rousseurs et tes cheveux couleur carotte. Entre ça, tes poumons de fumeurs et tes neurones en moins, autant te dire que ta vie c’est pas la joie. Pourquoi les services sociaux ne sont pas intervenus ? Aucune idée. Peut-être que finalement, y’a que les bons p’tits citoyens avec de l’espoir qui bénéficie d’un placement en famille d’accueil.

Toi, t’as les mots « cause perdue » inscrits sur le front dès ton plus jeune âge.
Autant abandonner de suite l’école. Eh bien non, t’as beau être ravagé, ne pas dormir, tu ne rêves que d’une chose : devenir pilote. Tu t’y accroche. Encore. Encore. Jusqu’à tes 12 ans. Là, ta mère t’apprend qu’elle est malade, et qu’elle a besoin d’argent. Alors elle te fout à la rue, pour faire les trottoirs. Alors tu obéis, t’es qu’un gamin. Au fond, tu te dis que c’est pour elle, et puis que si elle va mieux, elle arrêtera de se droguer. Alors peut-être que ton père aussi. Tu gardes espoir. Espoir d’entrer un jour à l’école d’aviation. Tu subis, mais t’es trop jeune pour réellement comprendre ce qu’il t’arrive. Trop jeune pour être réellement consentant. Trop jeune pour t’enfuir en courant devant les horreurs que tu subis. Pour ta p’tite mère. Celle qui s’est contentée de mettre bas, au lieu de t’aimer.

Ta p’tite tête de carotte plait bien aux plus tordus, même quand t’as la mâchoire en sang.

Alors, évidemment, un jour tu comprends que t’es plus rattrapable. T’as jamais voulu y croire, mais quand ta mère meurt de sa maladie, qu’elle n’a pas soigné, tu te résigne. Alors tu décides de retourner la situation, tu profites de ceux qui sont accro aux substances pour en faire ton commerce, à commencer par ton père. Tu lui prends assez d’argent pour rembourser ce que t’as fait pour eux, et tu montes ton entreprise, avec du bon opium, et autres drogues.

Mais un de tes amis, si ce n’est le seul, et celui en qui tu as toujours cru, que tu connais des trottoirs, te trahit. Il te balance aux flics, faisant croire que t'es un indépendantiste qui veut comploter avec les terroriste de l'armée libre irlandaise. Faut croire que la loyauté n’existe pas, même quand t’as plus rien à perdre. Ça aurait pu finir bien, t’aurais juste fait de la taule, balancé à ton tour des noms pour alléger ta peine, mais y’a fallu que tu t’sois piqué. Dans un état second, tu tires sur un flic. Puis un deuxième. C’est ton premier contact avec la mort. Ça te grise. Ton histoire finit en poursuite à la Fast and Furious. Sauf que toi, tu te prends un mur en pleine gueule.


Sans comprendre ce qu’il t’arrive, alors que tu pensais être au bout de tes peines, te voilà de nouveau dans un corps. Sans prévenir. Tu prends une bouffée d’air frais, tandis que la scène de ta mort, la violence du choc, le bruit de ta chair explosant contre la vitre et le mur en béton, et cette furieuse douleur à l’arrière du crâne te reviennent en mémoire. T’es au milieu d’un cours de violon, tu hurle comme si tu venais de voir Lucifer en personne, dans toute sa laideur. Des têtes inconnues te regardent, dans leurs uniformes tout propres et repassés. Tu jures, te fais réprimander, et tu sors en courant de la classe. On ne te laisse pas te barrer de l’école, mais tu réussis à aller aux chiottes.

T’es incapable de prononcer deux mots. T’es plus toi. Alors tu te poses des questions sur ce délire : c’est parce que tu avais rêvé de ton ancienne vie ? Ou parce que tu t’es réincarné ? Le choc passé, tu t’en contrefous. Tu te mets à poil dans les toilettes, t’examine sous toutes les coutures, et tu n’es pas déçu. T’es un beau gosse, avec ta mâchoire carrée, ta silhouette élancée et musclée, rien à voir avec le rouquin faiblard que tu étais avant. Puis une fille entre. Elle hurle. Toi tu la regarde avec étonnement et te retourne. Là tu aperçois quelque chose, un truc noir, dans ta nuque. Un code barre. Gentiment, un pion te fais comprendre que t’es pas dans les bonnes chiottes, et que ce serait bien que tu te rhabille. Tu fais un sourire ravageur à la fille qui t’as surpris, comme dans les films. Dingue, elle rougit. Faut dire que ton corps est celui d’un dieu vivant. Mais tu t’rhabille, on te menace d’être expulsé.

Alors tu finis à l’infirmerie, on te pouponne plus que t’as mère ne l’a jamais fait. Pourquoi t’as gardé ces foutus souvenirs ? Tu pleures dans les bras de l’infirmière, dernière fois que des larmes ont coulé le long de tes joues. Tes parents viennent te chercher, enfin, ta mère, la nouvelle, dans une énorme voiture dont le prix doit être supérieur à celui de trois maisons dans ton ancien quartier. Elle est belle, ta mère, t’aurais bavé dessus si ça avait pas été de l’inceste. Avec ses cheveux châtains ramenés en une coiffure élaborée mais figée, ses yeux débordent d’amour, ça te choque. Pourquoi personne ne t’as jamais regardé comme ça, toi, mis à part des clients ivres ? Tu ne pipe mot et attend d’en savoir plus sur ta nouvelle vie. La douleur dans ta nuque, vestige de ta première mort, ne s’en va pas. Tu te la frotte souvent, nerveusement.

Tu vis chez un avocat et une architecte, tous deux de renoms, dans une villa moderne que tu n’as jamais vu que dans les films qui passent au cinéma – auquel t’as jamais pu aller plus d’une fois en 21 ans, en fait, mais on t’a raconté. T’as 17 ans, et la possibilité de réussir ta vie. Visiblement, Aguistin Beckett rêve d’être artiste, passe sa vie à peindre et à écouter de la musique. Mais il se prépare aussi à reprendre le cabinet de sa mère. Il a une sœur, plus âgée, Caiterina, qui brille dans sa fac, en Angleterre, pour s’orienter vers la profession du père.

La thune, ça aide, c’est pas qu’un mythe.

Sauf que t’as beau essayer de t’y prendre de toutes les manières possibles, le destin te revient toujours dans la gueule. Ta nouvelle mère tombe malade après que tu aies fêté tes 22 ans – t’as jamais vécu aussi vieux avant – d’une sclérose en plaque. Furieusement atteinte, elle ne tarde pas à être hospitalisée, et à mourir. Ca dévaste son mari, qui enchaîne ulcère sur ulcère, rate tous ses procès et affaires, et tombe dans la déchéance. Renié par sa fille, celle-ci continue sa vie loin d’eux, grand bien lui face, c’est une catin des îles, qui n’aspire qu’à lécher les orteils puants de la reine d’Angleterre. Toi t’es en plein dans tes études, mais tu laisses tout pour aider ton père. Tu le fais interner, mais c’est trop tard. Dans un éclair de conscience, il lègue la moitié à sa fille, l’autre à toi, avant de mettre fin à ses jours avec un lacet – une catin des îles britanniques, je disais.

Confortablement assis sur ton héritage, tu pleures une mère pour la deuxième fois, et un père pour la première. Les deux t’attristent, tu les aimais bien, mais a ne dure pas longtemps. Trois ans plus tard, tu te fiance avec la femme de ta vie, ou de ta mort, tu sais toujours pas. Mais les hommes ne changent pas, et demeurent des bêtes, alors tu gâche tout, et en beauté. Tu la trompe, tout simplement. Et tu en parles, lors d’une soirée arrosée, à ta meilleure amie, qui te fais passer un test fourbe, alors que t’es torché et pas vraiment consentant. Elle s’empresse de tout dire à ta fiancée. Mais toi, tu ne le sais pas, tu ne sais pas que tu es trahi.

Alors, par peine et désolation, ravagée par la haine, ta douce et belle fiancée t’attache un soir au lit. Tu crois que c’est un nouveau fantasme, ce n’est qu’un moyen de t’immobiliser pour te tuer. Elle te plante un, deux trois. Encore un. Un autre. Et puis un dernier coup de couteau. Paralysé, tu te vide lentement de ton sang, sur votre lit d’amour. Et tu comprends. Elle te confesse tout savoir, avant de se donner la mort à son tour. Son corps délicat s’effondre sur toi dans un bruit dégoûtant.

Tu meurs tandis que votre sang se mêle dans un flot écarlate, sur votre nid d’amour. Dire que tu avais été si proches d'avoir tout ce que tu voulais.


Encore une fois, tu te réveilles comme d’un mauvais rêve. Mais cette fois, quelque chose a changé. Tu sens une gêne au niveau de ton torse. Tu baisse les yeux sur le pyjama que tu portes, et aperçois une poitrine proéminente. Tu déglutis. Ce doit être une mauvaise blague. Tu te trouves dans une petite chambre très simple, mais dotée d’un miroir. Tu jures, mauvaise habitude. T’as de longs cheveux blonds qui te dégringolent jusqu’en bas des reins, et de jolis yeux bleus. T’as l’impression de voir ta fiancée. Tu ne sais pas depuis combien de temps elle t’as tué, mais cette fois tu as compris : tu te réincarnes. Alors d’un coup de poing rageur, tu brise le miroir. Le vacarme ameute d’autres femmes, qui entrent furibondes quelques minutes après dans ta piaule. Te voilà bien, avec ton nouveau corps débraillé et ensanglanté. Un détail attire ton œil, et tu te sens mourir de rire. Le destin joue avec toi. Tu éclate d’un rire fou.

Leurs habits noirs corbeau sévères montrent que tu te trouves dans un couvent.
Alors, tu passes trois semaines en isolation, ça te laisse le temps de ressasser ta mort, la deuxième, et de réfléchir aux opportunités de ta nouvelle vie. En sortant de ta cellule d’ermitage, tu fais mine de te repentir et regagne ta chambre. Un éclat de miroir a volé sous le lit, et grâce à lui, tu constates que ton code barre est toujours bien là. Que tu ne rêvais pas.

Alors tu prends un malin plaisir à diviser l’intérieur du couvent, te faisant loup parmi les innocentes brebis, que tu corromps avec tes mains douces. Tu jubiles, mais ce n’est que de courte durées, les mères supérieures décidant de t’expulser au bout d’un an sans progrès, malgré les interminables séjours en isolement.

Tu découvres les joies du corps féminin, mais aussi ses défauts, et tu voies les femmes d’une toute autre manière. Tu deviens plus ouvert d’esprit, et entreprend de te trouver du boulot, de reconstruire une vie. Tu as déjà 32 balais, mais tu vis chez ta famille, ravie de te voir sortie du couvent, où tu es rentrée sur un coup de tête, pour prouver à tout le monde que tu pouvais faire n’importe quoi. Tu te fais des amis, tu sors et profite des libertés de la vie, même si tu vie modestement. Sauf qu’un jour tu t’égare au bar, tu laisses entendre que tu t’es déjà réincarné, que tu es en fait un dieu vivant sur cette terre, et j’en passe. Mais l’ami auquel tu l’as dit, avec ton haleine alcoolisée, ne tient pas sa langue, et en parle à son colocataire presque immédiatement.

A partir de ce jour, tu te sens suivi, épié, quelqu’un joue avec toi comme dans un polar, et la police ne te crois pas. Le jour où il se jette sur toi, il fait l’erreur de se laisser abuser par ton corps voluptueux, et prends le temps de te violer. Tu l’avais expérimenté, homme, ça te dégoûte au moins autant, femme. Tu hurle, et tes parents qui rentrent des courses t’entendent. Ils débarquent et le surprennent, les parties encore à l’air, surplombant leur fille en larme sur le sol de l’entée. Il panique et décide d’exécuter ce pourquoi il était là, dans une tentative désespérée. Mais un coup de pied là où ça fait mal, te permet de retourner son arme, un couteau aiguisé, contre lui, et tu le tue sur le coup, en plantant la lame dans la jugulaire. Son visage près du tien, il murmure des paroles sans aucun sens, étranglées dans les gargouillis de son sang, avec un air en colère, comme mu par un désespoir profond. Ton regard est planté dans le sien jusqu’au bout. Fasciné. Par son pouvoir, parce qu’il comptait faire. Tu le sais, il était venu te tuer, te trancher la gorge, à toi. Tu frissonne, c’est terrifiant, humiliant, et pourtant, tu l’envie. Tu n’as toujours été que la victime, et tu en as marre. Mais il a laissé sa marque en toi, et fais de toi une faible proie. Tu rêves du jour où tu pourras inverser la position, et te venger de ceux qui ont toujours eu l’avantage sur toi – les forts, les puissants, hommes et femmes. Et surtout, ceux qui l’ont trahi.

Sur sa nuque, un code barre avec inscrit « 1 » semble tatoué. Tu te demandes s’il était comme toi, et les connexions se font vite. Après déjà deux existences, tu commences à savoir actionner tes neurones. Il voulait te tuer parce que tu étais comme lui. Alors, tu inspecte ton propre code barre. Le chiffre n'a pas  baissé. Cela veut-il dire que tu ne peux tuer ceux qui ont un code barre ? Un rictus se dessine sur ton visage à mesure que les connexions se font, mais tu n’as pas le temps de mettre en place le moindre plan machiavélique que tu te mets à vomir tout le temps et à demander à manger des betteraves. Tout le temps. Tu es en cloque de cette ordure. Or ta mère, armée de son pendentif à croix, ne risque pas de laisser sortir sa fille aller avorter. Tu es déjà une meurtrière, elle ne veut pas que tu t’attires plus le courroux de Dieu, et encore moins sentir les regards accusateurs des voisins sur sa nuque.

Ainsi, quatre mois après, c’est ton troisième père qui te trahit, ravagé par l’alcool et la maladie, il décide de tuer toute sa famille. Ça tombait bien, à cause des meurs de ce putain de pays, tu portais l’engeance de ton violeur, et te frapper tous les jours le ventre en pleurant n’y changeait rien, ta mère te récitant des prières matin midi et soir en t’enfermant toute la journée dans une pièce, pour t’empêcher d’avorter. Pire qu’au couvent.

Tu meurs donc pour la troisième fois, d’une balle de fusil à pompe dans la cervelle.



Cette fois, tu te réincarne un an et deux mois après ta dernière mort, d’un coup brutal. T’es au milieu d’un groupe de gars qui te roulent de coups en hurlant que t’es qu’un putain de sodomite, ou je ne sais qu’elle merde, bonjour l’évolution. Tu crache du sang, mais ils s’arrêtent, et, le visage dans une flaque de boue, entre deux bennes à ordures, tu savoure le fait de respirer, comme si cela t’avais manqué. Tu te redresse, et contemple la flaque d’eau marronnâtes à tes genoux. T’as l’air d’un drogué, avec tes cernes, tes cheveux noir corbeau, mais tes yeux gris semblent contempler, à nouveau, un inconnu. Tu soupire et t’installe le plus confortablement contre une poubelle. Et tu te mets à réfléchir, pour la première fois dans ce cercle de mort infinie, au sens de ton existence. Le code barre à la naissance de tes cheveux semble indiquer que plus tu tues ceux qui sont comme toi, des étrangers à cette vie, plus ton conteur se rapproche de zéro.

Alors, toi qui te croyais Dieu en ce monde, tu n’es pas seul, mais en plus, tu es en fait un tueur de Dieux. Un sourire mauvais s’étire sur ton visage, à mesure que tu mets en place tes idées. Puis une main se tend vers toi. Elle appartient à un grand roux aux cheveux longs et à la barbe négligée, qui te couve d’un regard étrange. Tu n’as jamais vu ce sentiment, entre pitié et remord. Sans un mot, tu saisis cette main forte, et suis l’étranger. Il s’appelle Nuallan, et t’appelle Rafer, t’as 19 piges. Mais il te noies sous un flot de parole, alors tu n’en sais pas plus sur toi. Et, contre toute attente, il te témoigne de l’amour, avec tendresse et dévotion. Le passage à tabac et les insultes précédentes trouvent donc leur explications, à tes yeux, en ta relation avec Nua.

Mais tu es mort trop de fois, tu as été trahi trop de fois, pour pouvoir accorder une once d’intérêt à qui que ce soit. Alors tu joues avec lui, tu ne lui parles jamais, n’allume jamais ton téléphone, mais il revient te voir, et tu le laisse espérer qu’il reste quelque chose de Raf en toi. Tu t’es renommé, par la même occasion, puisqu’à part ton amant, tu n’as aucune attache : Sloan Reagan, dans tes oreilles, ça claque, et ton toi originel reste celui de ta première vie. Enfin, à tes yeux.

Alors tu te prépares, ce que facilite ton corps de boxeur, et te mets en chasse. Prédateur, tu poursuis d’abord pour le plaisir les gens comme toi, puis tu décides d’en faire un business : pour écouler ton compteur en t’amusant, jusqu’à ce que la mort s’abatte à nouveau sur toi, tu traque, et tue les personnes que l’on te demande de cibler, avec une belle paie, qui augmente petit à petit, avant et après le meurtre. T’es un pro, tu fais attention au moindre détail, tu es si minucieux, même dans le choix des armes, que tes crimes passent aux faits-divers sans que personne n’établisse de connexion.

Tu es l’Ombre, et les parallels te craignent, murmurent ton nom, t’appellent silencieusement. Et toi, tu te fonds parmi eux sans un bruit, laissant dans ton sillage des cadavres, tandis que ton code-barres diminue.

T’es damné, ça te colle à la peau. Mais qu’est-ce que t’aime ça.