Cathleen Tara Bradfort ~ Les fleurs poussent aussi parmi les ruines

 Il parait que quand on meurt, l'Homme, auparavant uni, se désolidarise en deux : le corps, qui reste sur terre, se fane, pourri et disparaît; et l’âme, qui s’envole pour disparaître et ne jamais revenir.

C’était clairement ce que je pensais avant de mourir … pour la première fois. Je travaillais dans une pâtisserie. De jour en jour, mes créations emplissaient les vitrines de la boutique. Mon patron était fier de moi. C’était mon père d’ailleurs. J’étais la fierté de mon papa. Je m’appelais Tara. J’avais arrêté mes études rapidement pour me consacrer au business familial. Un matin, le jour de l’anniversaire de mon père, je décidai de me lever plus tôt pour lui préparer un gâteau. J’avais … 27 ans je crois. J’ai filé en douce. J’ai piqué les clefs de la pâtisserie. Je suis entrée. J’ai allumé le four. Un orage était prévu ce matin. Problème dans le circuit électrique. Le four prend feu. J’ai peur, alors je recule. Je glisse et me cogne la tête. Je suis allongée sur le sol, ma vision devient de plus en plus sombre. Je n’entends plus que le crépitement des flammes. Puis je suis morte.

L’histoire de la petite Tara aurait pu se terminer ici. Mais non. Tout d’un coup, je sens que je peux ouvrir les yeux. Alors je le fais. J’émerge comme d’un cauchemar. Mes yeux sont fixés au plafond, je suis dans un lit. Je me redresse dans ce dernier. Je me lève et me dirige vers un miroir. Etait-ce un rêve ? Je reste bouche-bée. Ce reflet, cette personne… ce n’est pas moi. J’ai l’air plus jeune. Peut-être 16 ans ? Sur la chaise, un sac en cuir. Je l’ouvre. Une pièce d’identité. « Brid Walsh ». La photo, c’est clairement ma tête. Ou plutôt, je suis dans le corps de Brid. Mais comment ? Pourquoi ? Alors je sors de « ma » chambre. Je me trouve nez à nez avec « mes » parents. Je me pince le bras : non je ne rêve pas. Je prends mon petit déjeuner avec eux, ils m’embrassent, et je pars pour le lycée. Je suis dans la même ville, c’est … Etrange. Je suis apparemment beaucoup plus douée que la véritable Brid. Mes capacités étonnent les professeurs … Alors je décide de jouer la comédie. J’allais entrer dans le rôle de Brid, jusqu’à la fin de ma vie.

Quelques jours plus tard, je me balade dans la ville. Il y’a un enterrement dans le cimetière. Le mien. Ou plutôt celui de Tara O’Brien. Je jette un coup d’œil au travers des barreaux. Mon père … non, son père pleure. Il est à genoux, et tient dans ses mains la peluche qu’il avait offert à sa fille unique pour son septième anniversaire. Mon cœur me fait mal. Je cours, pendant longtemps. Quand je rentre, mes pieds sont en sang, et je sens mon cœur se taillader. Je cours dans la salle de bain, j’allume le jet d’eau à fond. Je crie. Je frappe le mur. Je me scarifie avec une lame de rasoir.

Ma vie a continué ainsi pendant 11 ans. Je ne travaille pas malgré mes diplômes. J’ai appris la mort de mon père. Enfin, celui de Tara. La pâtisserie familiale a fermé. Le nez collé aux grilles du cimetière, j’observe la scène de loin. La main sur le cœur. C’est trop pour moi. Je cours. Très vite. Je rentre dans mon petit appartement. Je ferme la porte, ferme les fenêtres et tire les rideaux. Mes yeux sont rougis par des années de souffrance intérieure. Elle était telle que je ne sentais plus la souffrance du corps. Ou plutôt, je l’appréciais. J’avais toujours détesté ma vie en temps que Brid Walsh. La Tara O’Brien que j’étais se meurtrissait de peine à l’intérieur. Je n’en peux plus. J’allume le gaz, et respire très fort. Ma tête tourne, je tousse, je tombe à genoux. Je respire encore. J’allais mettre fin à ce cauchemar. Ma vision devient de plus en plus sombre. L’air est irrespirable. Je suffoque et transpire. Je ferme les yeux. Une convulsion, bouche grande ouverte. J’ai l’impression de tenir dans mes mains la peluche que mon père m’avait offert à mon septième anniversaire. Une deuxième convulsion, de la bave dégouline hors de ma bouche. Je ne sens plus mon corps. Une troisième et ultime convulsion, le goût du sang dans ma bouche. Adieu Brid Walsh. J’avais 27 ans.

Un battement de cœur plus fort que les autres me réveille en sursaut. Mes yeux s’ouvrent soudainement. Je n’en reviens pas. Je suis encore là. Je cours vers le miroir. Ce n’est pas moi. Ce n’est pas Tara, ce n’est pas Brid. « Qu’est ce que c’est que ce bordel ?! » est ma première réaction. Mes cheveux sont bruns, mes yeux marrons. Rien à voir avec la Tara rousse et la Brid blondinette. Je fouille dans les tiroirs de la chambre, je tombe sur un ordinateur portable. Un code. Merde. Je cherche d’autres choses, je tombe sur un journal intime. « Mais qui utilise ce genre de chose aujourd’hui ? ». Je le feuillette. Je m’appelle Cathleen Bradfort, j’ai 16 ans. Mes parents sont décédés depuis longtemps, et je vis chez un oncle qui ne m’apprécie pas. Il ne me faut pas plus d’informations pour comprendre la situation dans laquelle je suis. Je décide de m’enfuir. Je prends un sac à dos, et pars. Je me cache dans l’ancienne pâtisserie de ma première vie. Les jours passent, mes provisions s’amenuisent. Aucun avis de recherche à mon égard. Mais quelle raclure. Alors je mens sur mon identité. Je travaille avec un fleuriste pas loin de l’ancien lycée de Brid. Pendant 2 ans, il m’apprend tout sur le métier, puis un beau jour, il déménage. Il s’envole pour la capitale française. Alors je retourne dans l’ancienne pâtisserie qui tombait en ruine. J’aimais cet endroit, malgré les traces de brulures sur les murs. Cet endroit m’avait tué. Mais … je l’aimais.

Je réfléchie quelques jours. J’étais morte deux fois à l’âge à 27 ans, et à deux reprises je m’étais réincarnée dans le corps d’une jeune fille de 16 ans. Peut-être était-ce … une chance ? Alors je rachète l’ancienne pâtisserie. J’ouvre mon propre magasin de fleur. Je rachète à prix coûtant un terrain à l’arrière de la boutique, pour y faire pousser des fleurs. Je redécore tout moi-même. J’ouvre. Le nom de mon magasin : Cathleen Tara Bradfort and her strange flowers. Sans trop comprendre pourquoi, les fleurs au contact de mes mains redoublaient d’éclat, ne se fanaient pas, et restaient humides. Je découvre peu de temps après que j’ai un don. Je le nomme Inflexion heat. Cette vie, j’allai la réussir. Je ne voulais pas la regretter. Je ne veux pas non plus qu’on m’oublie.

Aujourd’hui, j’ai 21 ans. Chaque semaine depuis 3 ans maintenant, je me rends au cimetière ou je dépose une simple rose blanche sur la tombe d’une certaine Tara O’Brien, et une autre sur la tombe de son père, juste à côté.